Айгор — Я напишу роман
Мой мир был черно-белым,
Немой архивный фильм,
Где дождь стучал по крышам,
Заученный мотив.
Но ты вошла без стука,
Нарушив сонный штиль,
И в каждом кадре звуком
Наполнился эфир.
Я напишу роман,
Невидимый для прочих,
Без фальши переплетов
И выученных фраз.
Он пишется на коже
Мурашками средь ночи,
В финале только мы
И вечность для нас.
Сюжет писал себя сам,
Без планов и реприз,
Ты весь мой мир раскрасила,
Как новый чистый лист.
Мы вырезали скуку,
Как жизнь не злой каприз,
А наш саундтрек играл
Случайный саксофонист.
Я напишу роман,
Невидимый для прочих,
Без фальши переплетов
И выученных фраз.
Он пишется на коже
Мурашками средь ночи,
В финале только мы
И вечность для нас.
Пусть титры дней летят,
Сменяя все устои,
А пыль переплелась
С сюжетом в сотни глав.
Мы стали в этой книге
И авторы, и герои,
Свой главный эпилог
В глаза друг друга прочитав.
Я напишу роман,
Невидимый для прочих,
Без фальши переплетов
И выученных фраз.
Он пишется на коже
Мурашками средь ночи,
В финале только мы
И вечность для нас.
Наш с тобой роман
Не выйдет из печати,
Его не прочитают
В спешке поездов.
Он пишется касаниями
На шелке платья,
Где хватит пары слов
Вместо тысяч.
Немой архивный фильм,
Где дождь стучал по крышам,
Заученный мотив.
Но ты вошла без стука,
Нарушив сонный штиль,
И в каждом кадре звуком
Наполнился эфир.
Я напишу роман,
Невидимый для прочих,
Без фальши переплетов
И выученных фраз.
Он пишется на коже
Мурашками средь ночи,
В финале только мы
И вечность для нас.
Сюжет писал себя сам,
Без планов и реприз,
Ты весь мой мир раскрасила,
Как новый чистый лист.
Мы вырезали скуку,
Как жизнь не злой каприз,
А наш саундтрек играл
Случайный саксофонист.
Я напишу роман,
Невидимый для прочих,
Без фальши переплетов
И выученных фраз.
Он пишется на коже
Мурашками средь ночи,
В финале только мы
И вечность для нас.
Пусть титры дней летят,
Сменяя все устои,
А пыль переплелась
С сюжетом в сотни глав.
Мы стали в этой книге
И авторы, и герои,
Свой главный эпилог
В глаза друг друга прочитав.
Я напишу роман,
Невидимый для прочих,
Без фальши переплетов
И выученных фраз.
Он пишется на коже
Мурашками средь ночи,
В финале только мы
И вечность для нас.
Наш с тобой роман
Не выйдет из печати,
Его не прочитают
В спешке поездов.
Он пишется касаниями
На шелке платья,
Где хватит пары слов
Вместо тысяч.